Por que diabos o amor nos atormenta tanto?

Tudo é amor. A mídia fala de amor. A TV e os meios de comunicação em geral vendem o amor como o fim último da vida. A publicidade, mesma coisa. Os livros também. E os filmes? Idem. Tudo gira em torno de a mulher encontrar seu príncipe, que a tornará finalmente viva, abrindo os olhos da bela adormecida e trazendo a verdadeira felicidade, vale dizer uma idéia “salvacionista” (é, tipo os colonizadores fizeram com os índios, com a mesma ironia intrínseca); bem como de o homem (sexo masculino) encontrar AQUELA, a que ele verdadeiramente ama, que transcende a atração carnal. Sim, porque no fundo o homem procura em vários corpos encontrar a verdadeira amada. E a música então? ”É impossível ser feliz sozinho”. Chico, Vinícios, Tom (e em grau muito inferior Roberto Carlos, sertanejos e emos da vida), todos tratam de amor. E a cultura popular e o insconsciente coletivo nem se fala… ainda existe a cultura de que a pessoa que está solteira, é porque está encalhado, à procura ou pq é incompetente para achar o pretendente.

Enfim… esse culto ao amor está em todas as partes e é simplesmente pedante para quem está solteiro! Aonde eu quero chegar? Não é bem pra defender a solteirice, longe de mim, eu adoro namorar, acho o amor muito lindo e coisital. É que depois de assistir Bonecas Russas pus-me a questionar essa supervalorização do amor como fim último de todas as coisas. É um tormento. Até quando encontramos uma pessoa, vivemos nos questionando, “será que é a última?”, “será que é a certa”, tudo porque queremos achar um amor que valha a pena. Se deu errado, vivemos por séculos nos remoendo, reproduzindo diálogos antigos, tentando identificar onde foi que tudo desandou.

Trocando em miúdos, pode guardar
As sobras de tudo que chamam lar
As sombras de tudo que fomos nós
As marcas de amor nos nossos lençóis
As nossas melhores lembranças
Aquela esperança de tudo se ajeitar
Pode esquecer
Aquela aliança, você pode empenhar
Ou derreter
Mas devo dizer que não vou lhe dar
O enorme prazer de me ver chorar
Nem vou lhe cobrar pelo seu estrago
Meu peito tão dilacerado
Aliás
Aceite uma ajuda do seu futuro amor
Pro aluguel
Devolva o Neruda que você me tomou
E nunca leu
Eu bato o portão sem fazer alarde
Eu levo a carteira de identidade
Uma saideira, muita saudade
E a leve impressão de que já vou tarde…

E eu ainda estou lendo o fucking Gabriel Garcia Márques e isso não me ajuda em nada, vamos combinar. “Florentino Ariza não deixara de pensar nela um único instante desde que Fermina Daza o rechaçou sem apelação depois de uns amores longos e contrariados, e haviam transcorrido a partir de então 51 anos, 9 meses e 4 dias“.

Porque o amor nos atormenta tanto? Pq ele é onipresente? Pq somos reféns dele, quando na verdade teoricamente era pra ele ser algo tão-somente bom?