Era uma vez um menino tímido, carismático, meio-bonito-meio-feio, muito inteligente e cheio de talento e criatividade. Ele era músico. Ele tocava muito em seu violão, compunha belas músicas, sua voz era tenra e ele só falava poesia, até mesmo quando dizia um “oi”. Ele escrevia coisas bonitas. Ele falava coisas bonitas. Ele era uma pessoa bonita. Encantadora. Maravilhosa.

Ele era sensitivo. Tão sensitivo que escrevia poesia, inventava belas histórias, sentia ao seu redor. Apesar de tímido e cheio de manias e travas, quando se soltava era muito engraçado (seu riso era o mais gostoso do mundo). Ele gostava de Chico e Vinícius, e em certa forma era muito parecido com seus ídolos: passionais, intensos, criativos, sensitivos.

De repente, não mais que de repente, ele virou uma pessoa opaca. Fria. Inerte. Sem vida…sem paixão. Sem poesia. Ele perdeu parte do que ele era, ou se transformou em outra coisa, não sei. Só sei que um pedaço dele se esvaiu, e agora ele anda poraí partido ao meio, olhando pro nada, servindo aos afazeres que a vida lhe impõe sem bem prestar atenção no que faz. Ele tem agora um olhar vazio, a voz não é mais poesia, ele perdeu a criatividade. Perdeu o amor. Ele não sente mais nada.

 Estou muito triste pela perda daquele menino tão doce, inteligente, passional e intenso que enchia minha vida de amor, esperança, música. Ele fazia rimas das minhas palavras desconcertadas, dava melodia às minhas notas descompassadas. Ele agora é mera burocracia. Estou aos poucos enterrando o pedaço dele que morreu.